En 1981, Barack Obama publicó dos poemas, Pop y Underground, en una publicación estudiantil. La carrera política del senador, y el frenesí mediático alrededor de su campaña presidencial, los sacaron este año del olvido literario en el que estaban, y en el que probablemente hubieran quedado (las traducción de ambos están incluidas al pie de este artículo).

Hasta el acérbico Harold Bloom, uno de los críticos literarios más famosos del mundo, los leyó y calificó, como también hizo el poeta inglés Ian McMillan. Poco importa el talento poético de Obama en vistas a una posible presidencia, pero se sabe que en Estados Unidos todo sirve para la cobertura política.

Bloom hizo su análisis para la revista New Yorker, donde se reprodujeron los poemas, y su concluyó que "no le dejaron una mala impresión", considerando que Obama los escribió a los 18 años. Para Bloom, la producción poética de Obama era mucha mejor que la de otros destacados políticos estadounidenses, como el ex presidente Jimmy Carter ("el peor poeta de la historia estadounidense") y el ex secretario de defensa William Cohen, quien publicó dos libros de poesía y de quien Bloom dijo que "continúa publicando poemas horribles".

Bloom consideró que el poema Pop "no era malo, era un poema folclórico decente" y resaltó que el poema es claramente un loa a su abuelo materno, quien cumplía de cierta forma el rol de del padre fallecido (los padres de Obama se separaron cuando él era niño, el padre se volvió a su Kenia natal y murió cuando Obama era jóven).

Underground, el segundo poema, es el mejor de los dos, según Bloom. El poema está claramente influenciado por el trabajo poético de DH Lawrence, opina Bloom.

En el británico diario The Guardian, el poeta  Ian McMillan, difiere. Afirma que en Pop se ve con claridad que Obama había leído a la Generación Beat por aquella época y resalta que tiene cosas destacables. Sobre el segundo poema, en cambio, McMillan opina que no hay necesidad de leerlo dos veces ya que seguramente terminará en el tacho de basura de la historia.

Pop
Sentado en su asiento, un asiento amplio y
Hundido, salpicado de cenizas
Pop cambia de canal, toma otro
Trago de ginebra Seagramas, seco, y pregunta
Qué hacer conmigo, un joven hombre, falto de experiencia
Quien no logra tomar en consideración
Las intrincadas trampas del mundo, ya que
Las cosas han sido sencillas para él;
Lo miro fijo a la cara, una mirada
Que que se desvía en sus cejas
Estoy seguro que él no tiene conciencia de sus
Oscuros ojos, llorosos, que
miran en diferentes direcciones
Y sus lentos, incómodos, tics
No logran pasar desapercibidos
Escucho, asiento
Escucha, abre, hasta que me cuelgo de su pálida
Remera beige, gritando
Gritando en sus oídos, que cuelgan
Con pesados lóbulos, pero el sigue contando
Su chiste, así que le pregunto por qué
Está tan infeliz, a lo cual responde...
Pero no me importa ya, porque
Demoró demasiado, y desde
Debajo de su asiento, saco
El espejo que he estado guardando; río
Me río fuerte, la sangre baja de su cara
A la mía, a medida que él empequeñece
Una mancha en mi cerebro, algo
Que puede haber sido exprimido como
Una semilla de melón entre
Dos dedos.
Pop toma otra trago, seco
Señala en su pantalón la misma mancha ámbar
Que tengo en el mío y
Me hace oler su olor, que viene
De él; cambia canales, recita un viejo poema
Que escribió antes de la muerte de su madre
Se para, grita, pide
Un abrazo, a medida que me achico, mis
Brazos apenas alcanzan a rodear
Su grueso cuello, aceitoso, y su amplia espalda; porque
Veo su cara, enmarcada por
Los anteojos de marco negro de Pop
Y ahora, él también ríe


Underground
Bajo grutas, cavernas de agua
Llenas de monos
Que comen higos
Pisando los higos
Que los monos
Comen, los aplastan
Los monos aullan, desnudos
Sus colmillos, bailan
Tropiezan en
las aguas torrenciales
Húmedas lluvias, mojadas
Brillando en el azul