Vaya! Después de una caída como ésta, rodar por las escaleras me parecerá algo sinimportancia. Abajo. Abajo. Abajo. ¿No acabaría nunca de caer?”
Lewis Carrol (1832-1898), de Alicia en el país de las maravillas (1865).
No hay candidato. Deben rendirse ante la cruel realidad: irán de punto con lo poco que tienen yque Dios los ayude, muchachos. Son un desastre, se dividen cada vez más y a ninguno le da el pinécomo para ilusionar a nadie. Tratarán de hacer su negocio, intentarán cumplir, zafar o al menos noempeorar las cosas, que bastantes problemas tienen puertas adentro. Uno, el de imagen máspresentable, se mandó a mudar y el otro no sabe si seguir o salir corriendo. El que se quedó solo,colgado de un pincel, ahora piensa que con Macri no estaba tan mal y los demás se matan entreellos, hacen equilibrio, nombran a uno por un rato para ganar tiempo y todavía piensan salir a lacancha con las mismas glorias decadentes de los años 90. Uf… Mientras tanto, la feroz internalo devora todo y el peligro de quedarse sin el pan y sin la torta aumenta día a día. ¡Qué partido,señores! Ya no es lo que era.
Paradojas. El Enganche Melancólico regresa a las pistas, literalmente, mientras Reutemann,gran cortador de curvas, entra en boxes para meditar, una actividad que parece apasionarlo.Mmm… La visita de Román al autódromo molestó a varios, parece. No por los riesgos de lavelocidad, porque se ve que el 10 es un profesional serio y se cuida mucho de esos excesos. El temaes la disciplina: que el jueves come con los amigos y no con el plantel, que con este sí pero conaquel no... La historia de siempre, que sólo vuelve a salir a la luz cuando no se gana, obvio. Purocabaret, mesa chica en llamas, fragoteo político y un numerito especial para el show: un talHoracio Paolini, zar de las grúas, ex vice de prensa y en plena campaña para ser presidente, cayó ala bucólica práctica de Los Cardales para saludar al técnico ¡en helicóptero! Wow. ¿La buenanoticia? Fue sin Ricardo Fort. Un gesto.
Por lo visto, Borghi no huyó en ese helicóptero, como De la Rúa, sólo porque lo aterra volar. Nose lo nota cómodo ni feliz. Si la cosa sale mal, nadie lo duda, tendrá el auto listo, con el tanquelleno y gomas nuevas. Lo espera Chile. Y si la cosa sale bien será lo mismo, un poco más tarde. NiCappa ni él encajaron nunca en esta trinchera de élite y vergüenza ajena donde sólo se mata o semuere. Esos dos, como Javier Martínez en Manal, pueden cantar juntos el viejo blues: “Entreganar, o empatar, prefiero sonreír, mirar dentro de mí…”. Have mercy.
Y encima Palermo, pobre. Indignado, resoplando en los micrófonos justo en una previa desuperclásico, aterrado de que Boca, oh no, termine como River, el club que insiste en ser Racing.“Estas cosas en el Real Madrid no pasan”, dijo, desolado, minutos después de que suclub, como Nietzsche, negara a Dios. Eso es lo que aseguró, solemne, amenazante, el pastor ycamarógrafo de Crónica TV Juan Bosso, indignado por no haber podido ingresar cargado de bendicionesal predio de Casa Amarilla donde se entrenaban los gladiadores bosteros. “Boca le cerró lapuerta a Dios”, fue la apocalíptica frase. Que lo parió.
Aparentemente el hombre, con vasta experiencia milagrera en Argentinos Juniors, había arregladola visita con Norberto Batista, ayudante de Borghi, que se arrepintió del gesto en cuanto notó queesa extrovertida personalidad no pasaría inadvertida frente a la prensa. No lo hizo. Bosso, íntimode Dios, experto en “correr” los arcos de la mira de los nueve rivales a fuerza deoración, se retiró ofendido, mascullando rabia y maldiciones. “Ay, me duele acá”, dijoal rato Román, señalándose el talón. Tendinitis aquiliana, diagnosticó el parte, junto a la gripede Giménez y la distensión de Viatri. Glup. Creer o reventar.
River no la pasa mucho mejor, por supuesto. Sé que el cruel mundo de la redonda le echa en caraa J.J. López la seguidilla de descensos que sufrió como DT y, seré sincero, ni idea tengo de cómonavegará este Titanic. Pero de algo sí estoy seguro: ha sido uno de los jugadores másextraordinarios y con peor prensa de la historia. Cada vez que River visitaba al Racing de miinfancia, ese morocho de la cintita blanca en la muñeca me hacía llorar. La pelota pasaba por él yzas, la jugada se aclaraba. Gol de ellos. Todos se rendían ante el genio del Beto Alonso y elesfuerzo de Merlo, pero era J.J.López el George Harrison de esos Beatles, caballeros. Chapeaux.
Cappa se perdió, creo. Así es el Poder, devastador para las almas sensibles. Don Angel, hombreafable, lleno de buenas intenciones, no pudo con el agobio de ese universo futbolero enfermo,violento, necio hasta la estupidez. Tan cierto como que, desde aquel Huracán suyo insólito, surgidode la nada, sus equipos jugaron espantosamente mal. Endebles, vacíos, descompensados, a la deriva,con variantes que los empeoraban aún más. No dio pie con bola. Una pena.
¿Y…? ¿River o Boca? Un triste empate, intuyo. O cualquiera, lo mismo da. Todavía falta,pero la cosa está clara, compatriotas. Ningún campeón saldrá de semejante caos. Escrito está.
