Sobre la primavera

Me gustaría escribir sobre la primavera, ya que estamos ahí nomás y de lo primero que una hablacuando se encuentra con el chofer del remise o con la señora de la limpieza o con la amiga quellama para preguntar si vamos o no a tomar café por ahí, es de los deliciosos calorcitos, del sol,de ojalá dure, de hace falta lluvia. Pero no me animo; a escribir algo sobre la primavera, digo. Aver si me pongo romántica y dulzona. O si lleno la página o la pantalla de adjetivos, cosapeligrosísima. También corro otro riesgo atroz: el de recordar las composiciones que hoy se llamanredacciones sobre el tema, que nos hacían escribir en el colegio, en las que había que hablar sinfalta de los pajaritos, de la brisa, del recuerdo del frío y de los días más largos. Y ¡qué horror!puedo caer en la trampa de ponerme greenpeace y largar un discurso sumamente moralizante sobre elcalentamiento de la tierra y la culpa que tenemos todos, para terminar en los acuíferos y en que yano se puede pedir pacú en los restaurantes porque no hay pacúes. Y si me da por lo que no me dionunca que viene a ser escribir poemas, en una de ésas redacto un versito en el que primavera rimacon pradera, brisa con risa, viento con momento y calandria con, con, bueno, vaya a saber una conqué. Me parece que no queda ninguna otra amenaza a la vista a no ser que me dé por la rotación dela Tierra y la sucesión de las estaciones, que, además, traería la envidia (que es un pecado muyfeo y mejor disimularlo) que me da cuando acá es invierno y allá arriba en el otro hemisferio esverano, cosa que va a suceder también indefectiblemente como los pajaritos que siempre me hacenacordar a Kurt Vonnegut: twitt-twitt. Por lo tanto, señoras y señores, no voy a escribir sobre laprimavera. He dicho.