Y prosigo. Primero está esa patinada de Platón, la de echar a los poetas del ágora, y por él sufrimos (2.600 años después) políticos a secas. Los que pululan y votamos aquí o allí y no sueltan ni comparten la sartén. Y eso que sobran oficios aptos para la causa común. Médicos, bomberos, maestros, por caso. De entregarse a otros, de contener y, ante una Crisis de la Cosa, armar equipo, actúar al unísono. O mismos, los artistas, que usan una técnica piolísima para dar con lo faltante desconocido: lo imaginan. Se mandan más allá, lo plagian y lo traen. No para usarlo como poder sino de aviso. Como hace el farero (otros que bien podrían armar gabinete) y no para alcanzar poder sino para diluirlo y hacer que sobre la realidad fluya con luz uniforme que mejore la presente. Se toman de un aviso que les pasó William Blake hace 300 años: “Todo lo que existe fue imaginado alguna vez”.
Pero andá, pedí audiencia y ofrecéles esta fórmula a Moreno o a D'Elía.
Quienes en cambio coparon el camino de miles de millones de primates perplejos fueron los políticos. Y es a estos bestiunes que hay que demandar por sueños robados y felonías sustitutas. Derechos del Hombre, Bastilla, Artículo 14, San Petersburgo, Régimen, Artículo 15 bis, Gorilaje, Menem, Kohan, Fernández (ambi due), Boudou, Magnetto, Kunkel, Parrilli, el Loco Kici y un Cuervo que delira. ¿No te resulta claro? ¡Basta, viejo! Y no paran, siguen, hicieron metástasis como el premio Kónex. ¿Sabés que hay quienes salen del país para que no les toque y así seguir siendo un minoritario pero genuino No-Kónex?
Sí, sí, sé que afuera muchos están igual o peor. La cúpula del mundo es un circo. 213 Korpos alineados así: 150 clase C, 50 clase B y 3 clase A. Y todos impresentables: se espían sin tregua y se acusan sin pausa. Obama confiesa espiar sólo lo que necesita y no lo que puede (habráse visto). Y ésta es la gente que tenía en la cabeza Platón cuando echó a los poetas de la plaza. Decía que confundían a la tribu invitándola a preguntarse el día a día propio y el de los otros con imaginación variada, de conjunto?
Ajá…¿Y Platón estaría hoy con Putin, con Insfrán? Para mí, hubo otra causa. A Platón se le maleó la República por retorcerse los rulos de más y mirar a Sócrates… y perdió visión del mundo. Terminó soplando ideas con agua enjabonada. Burbujas rodando por la historia. Haciendo “glup” en el planeta Glup.
No, no me canso, y tampoco compro que haya un gen Abel y otro Caín. Eso es viejo. Quien desculó el teorema del mundo como nadie es el cubano Cintio Vitier. “Sólo hay dos cosas: comercio y poesía”, dijo. Versículo que merecería estar en la mismísima cabeza del Génesis.
Y paro, porque no faltará chabón que entre a tuitear que me volví venezolano y brego por un Ministerio de la Felicidad Suprema como el delfín de Chávez. No me necesitan. Ya se ocupan artistas caraqueños de mostrar que el Ministerio de la Felicidad Suprema no resuelve en su país la Ausencia Suprema de Papel Higiénico (sic). Más políticos ellos, sin serlo, que el inmaduro descubridor de la Fantasmal Imagen del Prestífono soterrada en el Metro.
Ni son frágiles los obreros, artistas, científicos ni los tantos cultores de miles de sanos oficios terrestres. Pasa que una tozuda, poética sabiduría sostiene sus pies sobre la cáscara del planeta: el rechazo a la violencia. En eso están. Y por mantenerse en eso, se los fifan. ¿Quiénes? Los que llaman progreso a unos flashes de fantasía social que cada día nos rebotan a un caos mayor del que veníamos. El colapso alimentario está a 30 años. Mario Bunge me dijo hace unos días que de seguir la demografía como va solo podría salvarnos una campaña global de homosexualidad que anule la procreación.
Te resumo. De los hippies del '60 a los talibanes del '70 y de allí al parate del sueño social. Reagan, Thatcher, aquí la milicada, Martinez de Hoz, y luego Gunga (Menem) Din hicieron su perfecto trabajo de desmonte. De allí, calesita que choca y tobogán sin fin. Y no es que “todo pasa”. La plaza se hace estadio, la imaginación “lluvia de imagen”, la inflación puré, los trenes bosta, mientras los desolados muñequitos de Berni deben amanecer de noche para llegar a tiempo al día, cruzar medioevos, serpentarios, eludir motochorros, para volver luego con paura a casa (¿?) entre afiches de blableo político, aturdidos por el cuento más kafkiano que Kafka olvidó registrar a su nombre: el de la buena pipa.
Y con este panorama (que tiende a continuar “a por todo”) esto, para mí, está para el forense. O el loquero. Si no, mirá: Cabandié ve peces de colores en el 10º lugar más podrido del mundo (Riachuelo) y allí el Gobierno organiza una regata de repudio al dato (Sic de Plata). Te doy otra: ¿Cómo cierra que con inflación anual del 9% haya aumento salarial del 25? (Sic de Bronce). Esto toma color morado ténebre. O dan un volantazo de humildad o les toca un ”clavado” mexicano sin retorno. Esto se pudre. O se apuran. O para el 2015 deberemos esperar hasta el 2020, de tanto que al 15, refrenado, le cueste llegar.
No, no, sobre periodismo no, dejálo así. Esto es sólo para vos. Top secret, como se decía en la época de Laíño Senior, en La Razón, cuando sobre el cierre venía un comunicado del Comando del Ejército y sin pasarlo a papel, el Viejo marcaba “a cierre de Tapa urgente, levanten lo que sea, tres columnas”
¿O acaso no era el diario Estrella Roja soviético de nuestro ejército del Coño Sur?
Por eso, no me hinchés. ¡Minga que 84 años ven mucho! Y menos cojo de un ojo como estoy…. No, culpa ninguna. Alguna tal vez, más por lo que dejé de publicar que al revés. Tuve la suerte de llegar blindado. A mí me salvaron mis 10 años cursando dos masters (chilled beef y frozen beef) como pesador de reses en Berisso. ¡Qué Harvard fue ese Swift! ¡Qué se yo…! Es difícil…poné Altamira, Zamora, hay tan pocos…
No, de colegas no hablo. Tenés de todo en la vidriera. Sacá juicio vos. ¿Qué querés que diga? Yo me fui en el '74 y, cuando volví, en el '88 Dolina era Borges. Y Fito, Serrat. ¿Es joda o no? ¿Lanata? 8 puntos, pero como soy mozartiano Cavallería Rusticana me rompe las pelotas. Lo tenía en 9, pero escuchá, mirá como me bajó un punto. Está escrito, y se lo contó a Majul. Chequeálo. Lanata dice gastar ahora por mes lo que valía su casa natal de Sarandí. Esto me lo hace menor, muy menor. Como príncipe de origen obrero que soy, su desborde con la guita me prueba que es un gordito gilún que se entrampó. Y no me vengas con que es una adicción. ¿Por qué no lava esa pulsión maligna en Los Piletones?
Pasa mucho. Es muy argentino.
¿Abraham? Tomás se aíra demasiado, es un romántico eólico. Es así. Fontevecchia curte homilías, Sócrates Lanata putea. Papisa Sarlo copia a Papisa Carrió. Verbitsky serpentea. Zunino banca rigor y gracia. El agrondonado Longobardi confiesa: “Soy ideador de mis propias ideas” (sic de platino). Y el ubicuo Barone se macera en su fosforescente mediocridad.
¿Y qué decir del muy flébil Doctor Amor?
Sólo Chiche, como antaño Neustadt, se incendia y apaga a voluntad, inmoral, atérmico y modelo de la estatua que apoyaría nos recuerde en esencia a la gran mayoría de los escribas de aquí. ¿Dónde? No sé. Que la alcen en la Rosada, junto a las Palmeras, con réplicas en Recoleta, San Vicente, Anillaco, Calafate…en sitios de los medios para quienes feniciamente hayamos trabajado (con excepciones, que las hay, y hasta pudiera ser que yo estuviera en ellas, pero habrá que constatarlo).
- ¿Así que sólo comercio y poesía? ¿Políticos, no?
- No. Y no te rías de la poesía. Puede ir de la más excelsa ternura al más sangriento brulote. Oime ésto y te corto. E.E.Cummings fue genial en los dos tonos. A su mujer le dijo un día “Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas”.
- ¿Y a los políticos?
- Sólo esto: “El culo de un político sirve para que se siente un político, pero nunca un hombre”.
(Habrá excepciones, claro. Cummings no las consignó)
