Habíamos abandonado los dulces campos y, vueltos a la patria, nos encontramos con una marea de violencia que lo cubre todo. Desde los más pequeños gestos en el aeropuerto, la insolencia del tráfico camionero en las autopistas, hasta los más escandalosos episodios de odio y de fantasías de exterminio. Muertos. Y sobre todo: muertas, muertas, muertas. La década ganada, pienso, en un día tan peronista. Las declaraciones de los políticos en competencia son todas vacuas, insultantes, y sólo pretenden ganar el lance del momento. Mi mamá se lamenta de que su jardinero le anticipó que si gana Macri, a quien él va a votar, dejará de cortarle el pasto. Su otro handyman, quien de tanto en tanto le arregla los desperfectos eléctricos y la plomería, en cambio, pronostica que el ballottage será entre Massa (a quien votará) y Scioli. Mi mamá, que acata con mal humor la herencia macabra que su adorada Cristina le impuso, no entiende cómo es que ellos se atreven a dar un paso hacia el abismo de tal magnitud. ¿No será, le digo, que no hay demasiada diferencia entre esos tres candidatos de derecha, que desdeñan por igual la educación como mecanismo inhibitorio a la potencia de muerte que nos domina?
No termino de articular esa pregunta y ya la Policía Bonaerense está reprimiendo manifestaciones de mujeres (ménades, si se quiere, en la mejor tradición mitológica) y ya están asesinando a Diana Sacayán, nuestra amiga, a quien extrañaremos. Dentro de poco tocarán, brechtianamente, a nuestras puertas.
