Es la segunda vez que entrevisto a Mario Pontaquarto. En diciembre del 2003 escribí sobre un hombre seguro. Todavía con algún aire de funcionario, se presentaba con un prolijo traje oscuro y estaba decidido a producir el mayor golpe que se recuerde para la clase política: confesar que él fue el valijero de los sobornos del Senado, desnudando así el caso de corrupción institucional más escandaloso de la última década.
Seis años después estoy frente a un extraño. Barba rala entrecana (afeitada para la producción de fotos), una gorra de béisbol descolorida que le da un look entre bohemio y descuidado, jeans gastados y pulsera de mostacillas. Alguien acabado que, admite, se animó a coquetear con el vacío.
Hace dos meses, su actual pareja, Alcira, lo sorprendió parado en la cornisa del balcón del departamento que comparten en el barrio de Belgrano. Era un domingo a la tarde en el que las cuentas de la vida no le cerraban. Estaba sin trabajo, su familia había quedado destruida después de la confesión (se separó de su esposa Silvana y sus hijos se fueron a vivir a Bariloche), algunas deudas económicas, abandonado por sus compañeros de militancia radical y, por si fuera poco, la causa judicial e la que él había depositado su mayor acto de dignidad estaba frenada desde hacía dos años, a la espera de un juicio oral.
"Ese día sentí en el pecho una presión terrible, que iba a explotar. Se me habían acabado las lágrimas y no me importaba nada. Dije: 'Hasta acá llegué. Nadie va poder decir que no intenté buscar la verdad y que no me jugué'", me cuenta Pontaquarto en un bar. Y agrega: "Si hubiera tenido un arma, me mataba".
